Con el tiempo ha acabado por adoptar tu forma. Se ha convertido en una huella oscura de tu cuerpo, un contramolde que no me deja escapar de tu memoria. En él aún hay manchas. Algunas de breve pasión, ya indistintas, se mezclan con alcohol y sangre. Las más recientes son lágrimas.
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Te he obedecido y no lo toco. Está tal y como lo dejaste anoche. Con sus rozaduras en los apoyabrazos y las manchas de sebo y carmín barato de esas mujeres que a veces traes. Su tacto inicial, sus promesas de confort y seguridad, su fuerza, todo ello es ahora decrepitud, inconsistencia, desgana.
Ya regresas. Ahí lo tienes. Ahí esta tu sillón, como siempre. Coges el mando y tu cerveza, entras en tu nicho y, como siempre, me ignoras.
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Te he obedecido y no lo toco. Está tal y como lo dejaste anoche. Con sus rozaduras en los apoyabrazos y las manchas de sebo y carmín barato de esas mujeres que a veces traes. Su tacto inicial, sus promesas de confort y seguridad, su fuerza, todo ello es ahora decrepitud, inconsistencia, desgana.
Ya regresas. Ahí lo tienes. Ahí esta tu sillón, como siempre. Coges el mando y tu cerveza, entras en tu nicho y, como siempre, me ignoras.